«O milagre em Chonae do arcanjo Miguel», ícone bizantino do século XII do Mosteiro de Santa Catarina no Sinai. Uma obra-prima da arte comneniana.
Uma pequena tábua, quase quadrada, medindo apenas 37,7 por 31,4 centímetros, que carrega o silêncio e o peso de nove séculos. Criada em algum momento do segundo ou terceiro quarto do século XII, esta obra-prima da arte comneniana narra uma história tão violenta quanto milagrosa: o milagre em Chonae do Arcanjo Miguel. A cena é simples, quase austera—à esquerda, o Arcanjo alado avança com um movimento repleto de força contida, enquanto à direita, o eremita Arquíppo permanece imóvel diante do templo que lhe foi confiado. Entre eles, um rio que se assemelha a uma fenda no tecido dourado do tempo. E, no entanto, este objeto, que narra um conflito, é guardado em um lugar de coexistência única, o Mosteiro de Sinai, um exemplo bem-sucedido de espaço sagrado compartilhado, como demonstrado em um estudo recente (Hamilton e Jotischky). A arte frequentemente narra batalhas, mas os objetos simplesmente… sobrevivem.
A Dramatic Absence
Onde estão os vilões? A narrativa é clara: “homens que falam grego”, ou seja, pagãos, tentaram destruir o santuário do Arcanjo Miguel em Chonae, desviando um rio para submergi-lo. No entanto, o pintor desta imagem opta por ignorá-los completamente. Eles não existem. A cena está desprovida da maldade humana que a causou. Esta ausência é, paradoxalmente, o elemento mais sonoro da composição, uma decisão consciente que transforma um episódio de conflito local em uma declaração monumental, quase cósmica.
Uma Cena de Dois Personagens
O artista divide seu mundo em duas partes com o fluxo vertical e antinatural da água. De um lado, temos a intervenção divina. O Arcanjo Miguel não luta, ele simplesmente atua. Com um movimento elegante, quase dançante, ele crava sua lança na terra e o caos do rio se submete, sendo absorvido por uma abertura que se forma no solo. A drapeação de suas vestes segue esse movimento rítmico, enquanto sua expressão permanece serena, quase melancólica. Do outro lado, a fé humana. O eremita Arquíppo, desenhado em menor escala, não faz nada. Ele se ergue com as mãos levantadas em oração, um testemunho silencioso do milagre. É o contraste absoluto: a ação celestial e a imobilidade terrena.
A Ressonância da Violência
Ao remover os autores naturais da ameaça, o pintor despido o evento de sua historicidade e o reveste com um significado teológico puro. O problema aqui não é mais um grupo de pagãos—eles são irrelevantes. O verdadeiro conflito é entre a ordem divina e os elementos da natureza que foram usados como armas para derrubá-la. Esta escolha—ou seja, a remoção dos oponentes humanos—não é apenas uma simplicidade estética, mas uma profunda colocação teológica que desloca o drama do conflito humano para a pura e direta demonstração do poder divino, fazendo com que toda a narrativa se torne interna, espiritual, quase uma alegoria. O milagre não é a vitória sobre o inimigo. É o momento em que a ordem do mundo se curva, mesmo que por um instante, diante do impossível. Depois, simplesmente, seguimos em frente.
