Il silenzio visivo e la narrazione dei colori sull’Isola di Giannina
Sull’Isola di Giannina, l’umidità del lago sembra essere penetrata profondamente nella pietra, abbeverando le radici del katholikon. Oltrepassando la porta bassa, ciò che ti accoglie non è semplicemente uno spazio storico. È un condensato di memoria. L’occhio richiede un po’ di tempo per abituarsi all’ombra, per cominciare a districare l’ocra dal blu dentro la penombra.
Gli affreschi monumentali che coprono le pareti portano il sigillo di eccellenti artefici del XVI secolo, allorché l’arte cercava modi per mantenere viva la propria voce sotto il peso di nuove condizioni. Una voce che qui non risuona sonoramente, ma insiste. Sappiamo, del resto, che questo spazio non fu soltanto un semplice eremitaggio, ma funzionò anche come un vivo Spoudasterion durante quel periodo.
La conoscenza non rimaneva confinata ai manoscritti; si trasmetteva sulla calce. Tuttavia, osservando la decorazione… è come se comprendessi che gli artefici non si curarono solo della teologia. Forse… semplicemente lasciarono che la loro mano seguisse le loro tensioni interiori. Figure severe, linee che si interrompono bruscamente, una pittura che rifiuta la levigatura. Stai al centro del tempio e l’aria attorno a queste figure rimane greve.
L’Ascesa dello Sguardo nell’Abside Centrale
Via via che cammini verso il sacro altare, l’attenzione viene assorbita in alto, là dove la curva architettonica incontra i significati più densi.
Dominante, nel catino absidale, la Platytera dei Cieli impone la sua presenza attraverso un fondo compatto, oscuro. Il tipo è la nota Blachernitissa, con le mani spalancate. Un movimento puramente orante — come annoterebbe con rigore la bibliografia —, il quale tuttavia io percepisco come un abbraccio sospeso.
All’altezza del suo petto, Cristo sporge dall’interno di un medaglione luminoso, portando i lineamenti di un Logos maturo, incarnato e non di un infante. A destra e a sinistra di lei, i due Arcangeli si inchinano leggermente. I loro corpi, benché stazionari, creano un’impercettibile oscillazione. Colui che mescolò i colori, — un uomo che verosimilmente macinava i suoi pigmenti con pazienza sotto il medesimo freddo del lago — trovò il modo di spezzare la rigidità della parete. I loro sguardi si incrociano da qualche parte nel vuoto.
Il Ritmo della Comunione
Immediatamente al di sotto, la serenità del vertice si frantuma. Nella zona della Comunione degli Apostoli, la parete acquisisce improvvisamente velocità.
Due gruppi di discepoli, in una disposizione quasi simmetrica, si accostano al Cristo doppiamente dipinto. Egli indossa paramenti candidi, i quali fungono quasi da sorgente di luce in mezzo ai toni terrosi e ruvidi della restante composizione. Un ciborio sullo sfondo conferisce il necessario senso dello spazio. Guardando l’incedere degli Apostoli, noti che non si muovono come massa. Ciascuno possiede una sua propria, impercettibile differenziazione nell’inclinazione della spalla o nell’estensione delle mani.
E lì, all’estremità sinistra, Giuda. Torce il suo corpo verso l’uscita. Il suo volto seminascosto, la sua schiena voltata verso di noi — e… non so, è come se tutta l’ambiguità della natura umana si fosse condensata in questa brusca torsione del torso. Se ne va, trasferendo la tensione fuori dall’inquadratura della scena.
La Gravità dei Padri
Abbassando lo sguardo al livello dei gerarchi, l’impeto si placa bruscamente. Ritorniamo alla staticità.
La rappresentazione del Melismos si sviluppa con una robusta, quasi ruvida frontalità. I Padri della Chiesa convergono verso il santo altare, srotolando i loro rotoli. I loro paramenti voluminosi, decorati con croci, li ancorano al suolo, conferendo un senso di peso inamovibile alla composizione. Nel mezzo, gli angeli reggono i ripidion sopra l’agnello immolato. Il logorio del tempo ha alterato alcuni dei contorni qui in basso. Le figure diventano tutt’uno con la corteccia della calce.
(Traduzione dal testo greco)
